| ASTALAVISTA | Дата: Воскресенье, 2007-12-09, 3:11:36 | Сообщение # 1 |
 Хозяйка
Группа: Администраторы
Сообщений: 49693
Статус: Offline
| На свет родилось много рассказов о художниках. Были истории и с хорошим и с печальным концом. Но никто, никогда не мог понять, почему именно это ремесло тянет за собой столь поразительную и искрящуюся цепь историй… А может всё-таки мифов?
В маленьком городке, где чайки громко горланили свои морские песни, где море разбивалось о прибрежные камни огромным всплеском невинных волн и разливалось девственно белой пеной на песке - жил художник. Он был беден, как церковная мышь, но в тоже время он был богат тем внутренним миром, что жил в нём. Этот мир наполнял его до краёв и выливался на свет в его поразительной красоты картины. У художника было всё, что требовала душа-милый друг, любимая девушка. Омрачало его только одно - просьба друга, на его юбилей, подарить ему картину с изображением смерти. Настал день завершения работы. Художник подарил картину другу. Скрепя сердце, у него было плохое предчувствие, беспокойство души, волнение, как у моря в сильный ветер. Художник очень сильно ощущал и предчувствовал беду, ведь художники тонкие натуры… Через несколько дней его друг погиб. Погиб странно, почти мистической смертью. Суеверным был человек этот художник, забрав картину из дома друга, он решил хранить её у себя. « Люди странные существа, вместо того чтобы покупать красивое, их тянет на мрачное» - так думал художник, отказываясь продавать злорадную картину мужчине, средних лет, с лысиной и маленькими ощипанными пучочками усов, но по видимому с толстым кошельком. После долгих уговоров мужчина сдался, и лишь протянул художнику визитку, на случай если тот передумает. Казалось бы, жизнь уже потрепала художника, пора бы и послать ослепительную улыбку удачи, но жизнь - стерва, распорядилась иначе. На одной из небольших выставок художника, в гробовой тишине зала раздался тревожный звонок, с не менее тревожной новостью - любимая художника попала в автокатастрофу, когда спешила на его долгожданную выставку. Ему казалось, что всё рушится: стены, картины - его дети сливаются в одно целое играя обилие красок.. Передвигаясь как во сне, художник пошёл в больницу, к ней, к единственной, любимой. Почему то ему казалось, что каждый шаг, это достижение. Каждое движение давалось с невыносимой болью… Ещё немного, чуть-чуть, он сломается, рассыплется, разобьётся... Новой новостью ошеломили его. У художника есть всего два часа, что бы найти не малую сумму денег на операцию любимой... Два часа и только единственный врач, который б отважился пойти на сложнейшую операцию, естественно за огромное вознаграждение. Хаотично соображая, где ему достать нужную сумму, художник вспомнил про покупателя, которому не продал картину, и про визитку. Позвонив, он получил заказ. Написать картину кровью, изобразив на ней боль и страдание. Соображая, где найти такого позёра художник отправился в мастерскую. Возле дома, в алле, где был слышен только шёпот прибоя, он увидел случайного прохожего, куда-то спешившего… Одержимый любовью и желанием спасти любимую художник убил… Картина готова… Всё шло успешно, получив нужную сумму от заказчика, художник поехал в больницу… В тёмной ночи смотревшей на него своими глазницами тёмных окон… И только лишь в одной палате мерцал огонёк... Его огонёк... Огонь его души... Вбежав в холл и неся в твёрдо сжатом кулаке купюры, он замер… С безразличным лицом ему сообщили, что врач, который мог бы спасти девушку, к сожалению, убит, нет больше надежды и помощи... Бессильно опустив руки и сев у постели любимой, он прожил с ней последние часы её жизни... немного позже, смутно соображая, он брёл домой, брел бессильно... Словно на него давила невидимая сила… Давила так, что ему хотелось упасть и не вставать... Он дошёл до дому… Дошел, и только в пустой квартире осознал, что наделал, он ей потерял... написав на клочке бумаге всего три слова: ЛЮБОВЬ, ИСКУССТВО, СМЕРТЬ, затянув покрепче петлю, художник повесился… И был слышен только тоскливый стон моря, разбивавшегося о прибрежные камни… 
|
| |
| |
